A Rota dos Amores

É curioso.
Durante muito tempo estive convencido que o Alentejo só interessava, mesmo, aos alentejanos, aqui paridos e crestados pelo Suão.
Sempre achei que, quem como eu, não gostava de “almece” nem de sopa de beldroegas com queijo, jamais poderia considerar-se alentejano de gema, embora aqui nascido e criado até à altura de dar de frosques, antes que a cozedura do Sol ou as frieiras do Inverno lhe tolhessem os movimentos e a vontade.
Mas a verdade é que as grandes ligações não começam sempre pela paixão e muito raramente perduram para além dela.
O Alentejo tem que ser descoberto a pouco e pouco, como num striptease.
Há que retirar-lhe os véus com que cobre a sua nudez, um a um, sem avidez nem destempero.
A sua esbelta figura se projecta então no sobreiro solitário, em contraluz do sol nascente, para se espraiar diáfana pela campina alargada a todo o horizonte derredor.
A luz perpendicular veraniça tira sombras até dos olhos e da alma.
A ligação vai-se estreitando no gosto das coisas simples, do pão e do alho, azeite e coentros, rábano e “toicinho”.
A linearidade substitui a redondeza no olhar e no pensamento.
Apostamo-nos em seguir em frente guiando-nos pelas estrelas e pelos cheiros da murtinheira, do alecrim, da alfazema, do rosmaninho, do poejo e dos fenos cortados.
A entrega total torna-se compulsiva à medida que se caminha na descoberta do recôndito desta calmaria e temperança. Tempo de espera de melhor tempo, que se espelha no arrastar da fala e no cantar das décimas à padroeira de ouvidos duros de mercador.
Despojos de Roma e das suas grandezas e misérias. Despojos da sabedoria de árabes nas artes do amanho da terra e do uso da água e na cor tisnada do rosto das gentes.
Gostava que a descoberta tivesse sido só minha. Ela vai-se fazendo todos os dias por gente que tem outra cor na pele e nos olhos, que fala sem acento ou com línguas desentendidas, gente que leva mais do que traz, mas que um dia se renderá.
Ninguém pode desmerecer desta serenidade campaniça.