Este livro, que eu amo

Quem teve o privilégio de aprender a ler e de que lhe oferecessem livros pelo Natal, em vez de PSP (leia-se Play Station Portable ou qualquer coisa assim), pelo aniversário e sempre que alguma coisa de importante acontecesse ou o justificasse, obviamente que teve a possibilidade de descobrir, de fantasiar, de amar e de odiar pelo olhar e pela palavra de quem escreveu.
Ainda hoje tenho de memória excertos de leituras feitas ao longo dos anos, que me marcaram pelo encanto, pela expectativa e surpresa ou simplesmente pelo deleite que em mim despertaram.
Nomes que me acompanharam no despertar da minha curiosidade literária, que ao longo dos anos fui perdendo por imperativos profissionais e familiares, aparecem-me hoje como companheiros reencontrados.
Um dos factos mais marcantes da minha infância, terá sido um prémio atribuído pelo catequista da Escola de S. Mamede, em Évora, um pouco à revelia da família que não era muito dada a essas coisas, constituído pela Bíblia contada às crianças.
Adorava o Antigo Testamento, uma estória empolgante de mistério e aventura. A fantasia substituindo a ciência na tentativa de explicar o Princípio, a Criação – a Genesis.
Do Novo Testamento só gostava do escorraçar dos vendilhões do Templo e da cura do Lázaro.
A introdução à Fé, ao Sagrado, aos Dogmas. Tudo num livro de duzentas e tal páginas de letra gorda e com muitas gravuras. Um espanto!
Mais tarde vibrei com as Aventuras de Sandokan. Odiei as Pupilas do Sr.Reitor e adorei alguns dos sonetos de Florbela Espanca. Os Lusíadas fizeram nascer em mim uma aversão pela poesia, que só consegui compensar com a autoestima que em mim fez criar de pertencer a um país de marinheiros e aventureiros, que puseram fins e deram nomes a esse interminável e desconhecido Oceano.
Já nas rotas de Gama, em águas cálidas de Moçambique, li de tudo um pouco numa ânsia de tudo saber e de tudo entender. Os franceses que marcaram uma época, Gide, Camus e Sartre. O grego Nikos Kazanyzaki e os seus Cristo Recrucificado e Liberdade ou Morte. Morris West e As Sandálias do Pescador. O teatro político de Brecht e o anti-teatro ou teatro do absurdo de Ionesco com a sua Cantora Careca.
Lia na língua original, sempre que possível, para não perder o sentido do autor, muitas vezes refeito por tradutores pouco escrupulosos ou de fraca qualidade.
Foi uma época empolgante para mim, que relembro com a saudade que a idade acrescenta e a sensação de liberdade, nessa altura conquistada.
De lá para cá tenho tido altos e baixos neste romance que mantenho com o Livro. Não sou amante de fim de semana, mas não dou a assistência que este amor merecia, porque tenho agora muito pouco tempo para fazer quase tudo.