A Borrasca

Sentia-se ao longe um permanente troar, como um bombardeamento ininterrupto.
Foi-se aproximando como uma música em crescendo, o dia transformado em noite, as grossas pingas de chuva agredindo a terra agradecida.
Acabara de guardar a gaiola com a rola turca, protegendo-a da intempérie anunciada.

A chuva caiu em torrentes, lavando o empedrado, invadindo as salas mais expostas por baixo das portas e janelas.

Lá fora, os relâmpagos tracejavam os ares enegrecidos e os trovões ribombavam quase de seguida, anunciando trovoada em cima. O cheiro do oxigénio cindido em ozono, fez-se sentir.

Já nada segurava a água, que tomou conta de canteiros de flores do jardim, arrasou os alçados da horta onde se empoleiravam batatas, couves, alfaces, tomateiros e pimenteiros, tudo transformando em regueiras transbordantes.
Mas não bastava a chuva, veio o granizo, primeiro como bagos de chumbo lançado contra alvos indefinidos, depois como bagas de azevinho, por fim como ovos de codorniz ou amêndoas de Páscoa tardia, contra tudo o que teimava em manter-se de pé.
As favas e ervilhas tombaram feridas de morte, para logo se seguirem as batateiras, o cebolo recém plantado, as videiras que mostravam as suas promessas de cachos.











Num instante, com duração de pesadelo, tudo se esboroou, em mil pedaços cortado, em desilusão instalada.
Não é o prejuízo, que já era bastante, é ver morrer o que foi semeado ou plantado com carinho, o que prometia beleza ou fruto e se transformou de novo em espera e incerteza.
Os desígnios da natureza uma vez mais se cumpriram.
Não vale a pena chorar no molhado.

Há que pensar, somente, que depois da borrasca, virá certamente a bonança, como à noite se sucede o dia.